“我在隔壁舱室找到的。”她说，“标签写着‘失败品07号’。”

周明远接过照片。婴儿眼睛闭着，嘴唇发紫。这不是出生照，是死亡记录。

“他们做了多少个？”他问。

“不知道。”她说，“但我挖出来的培养舱，编号到三百一十四。前面还有空位。”

他把照片塞进内袋，和比价表放在一起。右手食指开始敲桌面，一下，两下，三下。

这是他在控制节奏。

叶昭昭忽然咳嗽了一声。血丝从嘴角流出来，在下巴滴了一小点。她抬手抹掉，手指沾着暗红。

“我撑不了太久。”她说，“这地方的辐射粒子正在分解我的芯片。”

“那就快点。”他说，“还能走吗？”

“能。”她扶着墙站起来，“但你得背我出去。”

“为什么是我？”

“因为你欠我一支钢笔。”她指着他胸口，“上次在码头，你说事后赔我一支，结果跑了。”

他看了她一眼，没说话，弯下腰。

她趴上来时，他感觉到后颈一阵热。她的体温已经接近四十三度，像抱着一块刚出炉的铁板。

他往前走，脚踩在碎玻璃上发出脆响。每一步都能看到地底的影子，那是未清理完的培养舱残骸。有些舱盖开着，里面躺着碳化的人形，姿势扭曲。

所有人的左臂都有疤。

走到通风口下方，他停下。叶昭昭伸手指了指上方。“爬上去，直走三十米，有个控制台。”

“你不去？”

“我下去会死。”她说，“但你可以。”

他抬头看黑洞洞的通道，没多问，一手扶墙，一脚踩进缺口。

刚爬进去，身后传来闷响。他回头，叶昭昭摔坐在地上，手还抓着那半块培养皿。

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“快走。”她声音变哑，“别回头看。”

他继续往上爬。通道狭窄，肩膀蹭着两边水泥。爬了十几米，前方出现微光。不是电灯，是某种生物荧光，贴在墙上像苔藓。

又爬五米，看到控制台。屏幕碎了，键盘脱落一半。他用手拨开灰尘，露出下面的铭牌。

编号：KL-411

用途：个体记忆同步终端

状态：离线